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No blogue escrevo meus próprios textos (contos, crônicas, poemas, prosa poética) e também sobre os mais variados assuntos: literatura, cinema, viagens, gastronomia, amenidades, humanidades, música. Tudo que me toca. E que possa tocar os leitores.

terça-feira, 31 de julho de 2012

"Burguesinha, burguesinha, burguesinha..."


Seu Jorge e o single "Burguesinha"

Antes de ler, acesse o YouTube e dance ao som de Seu Jorge, "Burguesinha", swingadinho; http://www.youtube.com/watch?v=A6RkZkWOekI

Recentemente fui chamada, não sei se de brincadeira ou não, de 'burguesinha'... Ri, peguei meu cartão de crédito da bolsa e fiz um gesto de "burguesa". Dei corda e afrancesei o termo para subir a escada do humor, coisa que adoro. Subir os degraus do humor que estendem a mim é algo que sei fazer e me faz bem. "Bourgeois", foi o termo que passei a usar então e a tirar sempre o cartão do crédito da carteira e fazer um gesto como se estivesse passando o dito e comprando tudo que estivesse a minha fente...
Mas ao ouvir a música de Seu Jorge, "Burguesinha", que adoro -- adoro esse swing da potência da voz e da swingada do arranjo --, morri de rir: não tenho nada de 'Burguesinha', nada!
O cartão vive na bolsa, é usado muito modicamente, nada de casa de praia, nada de croissant (prefiro algo mais "pão integral"...), nada de esteticista (que eu precisaria. Sério! Não riam!), mas não tenho dinehiro pra frequentar nem tempo!, nada de bate-estaca com minha tribo, nada de filé (sou vegetariana, gente!)... E passo minhas horas menos no cabeleireiro e mais diante das provas de livros, catálogos ou diantedo computador elaborando frases para os possíveis leitores dos livros e textos...
Portanto, de burguesinha só minha coreografia swing da música de Seu Jorge que ando fazendo ultimamente; adoro sair pra dançar, esta tem sido minha última obsessão... hum....
Caros leitores, fiquem com Seu Jorge e sua "Burguesinha", que é uma delícia de swing, mas que pra mim, não me chamem assim, pois não cabe na palma da minha mão!
Xô, Burguesinha, aqui só cabe Leila Diniz!

Ressaca literária, quem já teve?


De: Humor Inteligente

Quem já não teve? ;-)

segunda-feira, 30 de julho de 2012

Quem não quer sou eu!


Seu Jorge, a voz do mais puro swing...


Tirou onda? Agora quem-não-quer-sou-eu...
:-)

Acesse o YouTube, e navegue no swing delicioso de "Quem não quer sou eu": http://www.youtube.com/watch?v=Ig8OBTEThKE&feature=related

Como o tempo vai, o vento vem...


"A Sua", a bela música de Marisa Monte.

YouTube: http://www.youtube.com/watch?v=9WAc1aZO_58

Um doce despertar

Depois de se ter uma ferida curada, é comum que queiramos correr atrás do prejuízo. Que queiramos abrir uma janela em nossa vida e vislumbrar o que se pode fazer com mortos e feridos, tentar corrigir o que é possível e seguir em frente... E que sejamos muito agradecidos a esse movimento do Universo.
Queremos tentar resgatar o tempo perdido em que ficamos reclusos, tentando esconder e proteger aquela ferida, aquela dor, aquela tristeza... Depende da dor de cada um. Depende da capacidade de se expor de cada um. Como a minha capacidade de exposição é breve e pequeníssima, me exponho apenas àqueles em quem deposito extrema confiança. E isso nem sempre é ligado ao tempo de conhecimento, é estranho -- às vezes conheço alguém há milênios, e jamais conto meus tropeços. Outras vezes, conheço alguém há duas horas, e sinto tanta sintonia e confiança naquele ser, que destampo a panela -- e coitado dele ou dela... Conto até mesmo detalhes sórdidos, e aí me sinto livre daquele peso que ardia no tórax.
Pois não é que agora que tive minha ferida cicatrizada, cuidada pela generosidade alheia, agora estou toda exposta, já posso sair de uma caverna imaginária, porque minha ferida não sangra mais. Posso mostrá-la sem nenhum prurido. Apenas ficou uma cicatriz. E toda cicatriz tem sua beleza, porque significa que você se expôs à vida, viveu...


Um doce despertar...

Pode ser e é...

Na foto, Tulipa Ruiz.


Para ver o clipe oficial (uma gracinha, em Londres), acesse o YouTube: http://www.youtube.com/watch?v=42j4rcn994A

domingo, 29 de julho de 2012

"Funny Valentine"

Na foto, Chet Baker

Quem já ouviu "Funny Valentine" interpretada por Chet Baker, o mais cool de todos os intérpretes da voz masculina do jazz, sabe do que estou falando...
É estar no céu, ouvir os anjos abrirem as portas do paraíso, obter as chaves do Céu pelas mãos do Senhor e acreditar que o amor é uma entidade vivente, letra e cifras, que o amor é cool, que ele está escondido, delicado e fanfarrão, em cada esquina, apenas esperando você passar, que ele é possível, que está próximo, que ele está chegando, que ele está ali batendo à nossa porta...
[Assim como sinto agora...]
Parece ridículo? Não. É assim mesmo... O amor está de malas prontas e tíquete comprado, reservas garantidas. Sinto seu respirar quente e rascante em minha nuca. Só não me viro para trás porque não quero surpreendê-lo. Quero sim (sim!) que ele me surpreenda...

Ouçam "Funny Valentine", com Chet Baker, e entenderão por A + B o que eu digo.

Acesse o YouTube: http://www.youtube.com/watch?v=jvXywhJpOKs

A responsabilidade da conquista


Imagem do livro O Pequeno Príncipe, de Antoine Saint-Exupéry.

Eu li O Pequeno Príncipe quando era muito pequena. Primeiro, meu pai emprestou o livro de alguém do Fórum, onde ele trabalhava e leu pra mim à noite, quando eu ia dormir. Eu meio decorei por causa das falas que combinavam com as imagens; então, passei a todos os dias "ler" e reler aquelas imagens lembrando o que meu pai havia lido para mim. Assim foi.
Eu era muito básica em meus sentimentos e sensações e análise para entender o que se queria dizer ali. Então, entendia como toda criança aquela máximas do Pequeno Príncipe: tudo muito simples, sem grandes desdobramentos.
Esta semana circulou no Facebook uma imagem que traz a frase do livro: "Tu és responsável por aquilo que cativas".
Eu compartilhei (roubei!) de um amigo, e postei em meu Face. E a frase voltou depois de tantos anos à minha mente. Martelou um pouquinho e me lembrei de coisas que me aconteceram e de coisas que causei a pessoas que eu queria bem.
Muitas vezes, eu não entendia esta frase do belo personagem de cabelos loiros e despenteados de St.-Exupéry. Hoje, navalha partindo minha carne, dor que só sente quem tem o fio de metal deslizando na pele, sei bem o que isso quer dizer, assim como todos nós, seres humanos.
Eu mesma, muitas vezes, atraí, de modo leviano, como uma sereia, coisas e pessoas para mim, como um felino que está sem fome e abate uma presa cheia de vida apenas para testar suas garras. Apenas pela confirmação do lustro do verniz do ego. E a seguir, num banzo típico, simplesmente me desvencilhei delas pelo caminho sem nenhum tipo de afeto ou sentimento ou olhar ou cuidado qualquer.
Muitas vezes -- esta é vida como ela é... --, o inverso: era eu nas garras daquele felino sem fome! A seguir, estava em algum número da mesma estrada leviana em que deixei minhas presas. Fiz companhia a eles, e entendi então o que isso significa: a vaidade de atrair e depois simplesmente deixar, como se deixa um prato quente quando não se tem fome (quando inúmeros famintos fariam bom proveito dele).
Não exercer a vaidade de atrair aquilo que não quero. Não quero isso pra mim. Nem que queiram me atrair se não me quiserem.
Falei?

Um toque de Rio de Janeiro: uma dica de exposição no IMS na Gávea e duas dicas de gastronomia!

Quando a vida não está lá essas coisas, eu sempre tomo as rédeas e resolvo tudo com uma palavra: viagem! Afinal, o que pode um arqueiro fazer além disso?
A minha vida não está assim ruim, ruim, não não está... :-) Mas também não está um crème de la crème preparado por um grande chef francês... Então decidi que era hora de fazer uma viagenzinha mais "parada forte", manja? E lá fui eu. Maletinha retrô, as roupas mais descoladas que pude pegar no armário, tênis pras longas caminhadas, roupas pra dançar, talvez, pra jantar, sair para tomar drinks!, que o Rio merece todos os caminhos. Todos. Caminhos de sereia.
Eu adoro o Rio de Janeiro, então, achei que era o momento de pegar m eu arpão e zarpar e tocar de novo o Arpoador, meu velho conhecido. Lugar de sereia e de pescador...
Quem é meu leitor assíduo sabe que não sou assim uma formosura de convencionalismo, mas que também não sou assim totalmente outsider... Então, eu decidei fazer tudo diferente do que normalmente faço. Queria ir pro Rio de Janeiro, mas não para os mesmos lugares aos quais costumo ir! Não! E bingo! Tudo veio a calhar! Certinho como uma cama de gato bem-feitinha!
Desde a reserva de uma pousadinha maravilhosa em Ipanema, até os 3 dias de Rio de Janeiro, foi tudo "diferentão", como os próprios ali da terra falam.
A pousada fica bem perto da rua Nascimento e Silva, onde nasceu aquela bela canção de que vocês devem se lembrar: "Rua Nascimento e Silva 107/ Você ensinando pra Elizeth as canções de amor, amor demais/ Olha que tempo feliz/ Ai que saudade/ Ipanema era só felicidade (...)"...
Lembram? Portanto, fiz longas caminhadas ali, tentando imaginar a nossa belíssima Elizeth Cardoso sentadinha com sua linda tez morena chocolate em algum cantinho daquele apartamento da Nascimento e Silva, obediente aluna do mestre Tom... Imagine que tempo era esse, de bossa nova, musas, mulheres lindas e bronzeadas, homens que faziam poemas para essas mulheres, sol batendo na areia e no Dois Irmãos, um amor nascendo a cada segundo, nas esquinas, nas areias daquele mar da cidade de geografia abençoada. Sim, o Rio de Janeiro... Tudo lindo... Um tempo de saudade. Sim.
Também caminhei no calçadão. Ajoelhei metaforicamente para o Dois Irmãos no lusco-fusco daquele fim de tarde, e fiz uma oração silenciosa, pois Deus está ali, esculpindo a cada dia aquele morro que me lembra sempre como o Rio é abençoado... uma beleza divina. Fez calor todos os dias, céu azul... Fotografei apenas com meus olhos o mar verde batendo na areia branca de Ipanema, sorvi o ar de maresia, virei à direita e caminhei até o Leblon.
Depois, fiz o inverso, e quando vi estava diante do Arpoador, e algo quente me percorreu os sentidos: ali é lugar de segredos, sussurros, sereias, pescadores, arrebentação. Palavras de gente do mar, marujos, marinheiros, pesqueiros, embarcações. Todas essas coisas que me metem medo e propõem segredos e mistérios e me puxam como se fossem uma rede da qual não consigo me livrar... E que me seduzem a ponto de me fazer me perder... me perder... Toquei de leve o Arpoador, porque ali, pra mim, é território sagrado, sempre. Amém.


O Arpoador: lugar de segredos, sussurros, sereias, pescadores, arrebentação...

Mais tarde, fui conhecer o Zazá Bistrô, ali em Ipanema mesmo, um chuchu. Eu já havia tomado duas caipirinhas na pousada, e estava... hum... não bêbada, não! Mas leve... solta. Dando continuidade àquele toque do homem que cura e me destinou sua reza sagrada, e da qual sou extremamente grata. Então, leve, parti para o Zazá, e lá pedi algo inusitado (já que não sou de bebidas...): "Zazá Fresco": Absolut vanilia e água de coco, com raspas de coco fresco e folha de hortelã.
Leitores: indico! É de-li-ci-o-so! Meeeiiismo! Como dizem os cariocas!
Minha filha deixou seu drink de lado, que parecia saboroso, vermelho, e acabou tomando comigo o Zazá Fresco... Quando vi, estava mais que solta, estava uma Leila Diniz.
Fazia calor, eu vestia um pretinho básico bem descoladinho. Ele está largo para mim, e eu havia esquecido minhas sapatilhas que combinam com ele. Conclusão: tive de ir de All Star preto, com cadarços multicoloridos. Estava totalmente outsider. Para minha idade, sobretudo! :-(


O bistrô Zazá, em Ipanema.


Acordei no sábado. Uma ressaquinha na têmpora esquerda... Mas o sol continuava a clarear a minha viagem. Eba! Corri pro café da manhã. Foi então mister visitar outro solo sagrado: Santa Teresa! Um dos lugares de que mais gosto no Rio, foi lugar de muitas emoções na minha vida e no meu passado. Hoje restam as lembranças, e o presente, que é muito mais forte: Santa Teresa é belíssimo, seus casarões, fincados sobre morro e mato e florestas, só falta agora retomar o fluxo de bondinhos...
Depois da tragédia anunciada -- eu mesma tomei o bondinho tantas vezes, mas fiz a viagem sempre achando que morreria, ou por falta de freio, ou porque ele despencaria lá de cima dos arcos da Lapa por se desgovernar, isso era claro pra mim... muitas vezes rezei no trajeto pra Nossa senhora, pedindo pra não morrer porque Isadora ainda era muito jovem pra ficar órfã de mãe! --, que levou vidas, inclusive do simpático condutor que me levou algumas vezes a Santa Teresa e um dia me pediu: "Senhora, venha aqui de pé, bem pertinho de mim...", com aquele sorriso, sotaque e ginga sedutores que só o carioca.
Não resisti, fui e fiquei encantada com a graça, a ginga e a caioquice de Nelson Correia, que descrevi aqui no blogue em um post em homenagem a seus encantos. Hoje ele é o símbolo do bondinho que não mais circula nos trilhos das ladeiras do bairro. Quando voltarão? Ninguém sabe... Mas a imagem de Nelson Correia povoa as paredes e muros de Santa Teresa.
Santa Teresa é bucólico. Me lembra sempre os contos de Machados de Assis: mulheres nas janelas, janelas com cortinas esvoaçantes, ladeiras preguiçosas, o sol que toma conta do verde das encostas, balcões e varandas e alpendres, comidas em marmitas, gente que anda vagarosa num tempo de século XIX...

Bem, agora é hora de arte: zarpamos pra Gávea, Instituto Moreira Salles!! Estaciono na Marquês de São Vicente e vejo a pedra da Gávea, imponente, lá ao fundo. Parece um totem nos lembrando que não somos nada diante da beleza e da força da natureza.
Vou chegando na entrada do Moreira Salles, cuja sede é a casa onde morou a família, e vejo que a exposição é: Raphael e Emygdio: dois modernos no Engenho de Dentro... Não é possível!? Ainda está aqui! Eu trabalhei no livro-catálogo desta exposição há uns 3 meses... Entro na casa e logo na entrada vejo um exemplar do livro, pronto, lindo. Eu o havia visto só em prova, antes de ser impresso...
Entro no anexo e vejo a linha do tempo de Nise da Silveira, e depois as obras de Raphael e Emygdio, os dois artistas que passaram boa parte da vida no "manicômio" de Engenho de Dentro, onde Nise da Silveira revolucionou a instituição inserindo o setor de terapia ocupacional.
Ali surgiram obras magníficas, como destes dois grandes artistas, que ficaram ocultos sob o rótulos de "internos manicomiais'. É belíssimo no livro o texto de Rodrigo Naves, que apresenta a obra de Emygdio. Em um trecho ele menciona que Emygdio é um dos maiores artistas modernos, e só não foi assim considerado em vida, por ter ficado restrito à imagem e ao rótulo manicomial.
Em outro momento de seu texto, Naves cita Nise da Silveira: ela diz que em nenhuma das exposições de ambos os artistas ninguém jamais perguntou 'Onde estão estes artistas maravilhosos que estão sendo expostos?'.
Eu me emocionei muito ao ver na linha do tempo de Nise uma de suas falas: Raphael costumava desenhar no ar, fazia gestos de desenho no ar durante muito tempo antes de partir para o papel ou para a tela. Isso eu havia lido no livro já, mas a novidade é: ele fazia gestos no ar, mas quando as pessoas conhecidas se aproximavam,, ele fazia pequenos tracinhos na roupa das pessoas, como se estivesse desenhando nelas. Um gesto delicado, delicado como seu traço fino em seus desenhos e telas. Uma delicadeza de um artista que não fosse Nise e sua quipe jamais seria propagada para o mundo.


Obra de Emygdio, da Exposição "Modernos de Engenho de Dentro".


Obra de Raphael, da mesma exposição.

Tive que sair da sala, e ir chorar lá fora, tamanho foi o impacto dessa frase em mim. Os tracinhos de Raphael nas roupas das pessoas me pareceram algo infantil, ingênuo, delicado, puro, um ato de confiança de alguém que trazia consigo tanta dor... Minha filha me procurou, e foi me encontrar lá fora, emocionada ainda com essa imagem. Não fosse Nise da Silveira, essa mulher grandiosa, eu jamais saberia...
Partimos então para as obras de ambos e depois fomos à livraria comprar o livro-catálogo da Mostra "Dois Modernos de Engenho de Dentro", que virá a São Paulo também.
Entramos no café do IMS, e folhemaos nosso livro, belíssimo e vimos nos créditos meu nome. Pedimos café e docinhos. Um banzo só.... Um primor tudo o que o Moreira Salles faz. A música de fundo era do CD de Chet baker que adoro: Let's get lost. Nada mais a caráter para uma mostra de Engenho de Dentro!


Sede do Instituto Moreira Salles no Rio de Janeiro, na Gávea.


Pulamos dali direto para a pousada. Deixamos livros e compritchas e fomos pro calçadão. Fim de tarde é sempre lindo no Rio de Janeiro. O céu ecurecendo, o mar avançando, aquele chiado do sotaque dos cariocas nos meus ouvidos (que eu adoro, confesso!) e a vida estava uma delícia com aquela brisa de mar no rosto.

Bem, um banho, um breve descanso. Era a hora de conhecer o Restô! Vamos a ele!
O Restô tem um cardápio cheio das comidinhas deliciosas! Você tem a opção de pedir pratos pequenos que mais parecem meia porção, que eles denonimam "Comidinhas". Eu indico o nhoque de batata baroa, uma delícia, numa porção pequenina, que para os magrelas ou para os que comem pouco como eu é ótima! O vinho em taça é honesto e climatizado na medida certa, ótimo! Preço honesto também. Indico.

O Restô, em Ipanema.


Agora é hora de uma jovem senhora como eu descansar... Vou dormir com a sensação de que gostaria de ir dançar, mas minha filha está megacansada, percebo. Ela diz: "Mãe, eu nasci velha, não tenho sua energia!" Por ela, teríamos feito muito menos do que fizemos. Por mim, eu teria feito muito mais, mas respeitei o ritmo da minha pequena, que é muito menos acelerado que o meu, sempre foi, eu sei.
Dançar ficará para a próxima.

Acordamos, e temos de dar o check-out às 12h. Então, só dá pra pegar uma praia e calçadão. Pena...
Mas deus é brasileiro, e faz sol e céu azul, parece verão, e não inverno. E lá vamos nós em direção ao Leblon. Voltamos, pegamos mala e cuia e zarpamos pra casa, marginais, céu cinza, que é meu lugar.
Um dia, ainda nasço no Rio de Janeiro. E aí poderei todos os dias fazer aquela oração silenciosa ao ver o Dois Irmãos e me lembrar que Deus está ali, esculpindo diariamente essa peça divina da natureza.
Tudo isso, sempre, ao som de bossa nova.


Para quem quiser visitar:

Exposição: Raphael e Emygdio: dois modernos no Engenho de Dentro
Nise da Silveira: caminhos de uma psiquiatria rebelde
de 15 de julho a 7 de outubro de 2012
De terça a domingo, das 11h às 20h
Instituto Moreira Salles – Rio de Janeiro
Rua Marquês de São Vicente, 476, Gávea
Tel.: (21)3284-7400/(21)3206-2500


Restô Ipanema
Rua Joana Angélica, 184 Ipanema Rio de Janeiro
Tel 21 2287-0052 info@restoipanema.com.br

Zazá Bistrô
Rua Joana Angélica, 40 Ipanema Rio de Janeiro
(0xx)21 2247-9101 contato@zazabistro.com.br

quinta-feira, 26 de julho de 2012

Maneire na condução


Antes de tudo, acesse o Youtube: http://www.youtube.com/watch?v=WLxw8SGA_ew
(É uma delícia ouvir Tulipa nesta canção, nesta dança...)
(Tulipa, no CD Efêmera)


"Só sei dançar com você/
Isso é o que o amor faz (...)."

Nessas coisas de amor, não adianta dizer que é tudo tranquilo. Não é.
Nós dançamos muito tranquilos quando o coração não dispara, quando a adrenalina está em níveis de normalidade, quando não acelera nem aumenta a temperatura, quando as pupilas ficam bonitinhas sem dilatar. O amor, meu caro, é um corcel bruto, enraivecido, preso numa cela estreitíssima que o enlouquce, pronto para fazer estragos no seu coração assim que for solto. Ele dispara quando menos se espera, sem aviso prévio, batendo seus cascos duros nos lugares mais frágeis do nosso coração.
Você está lá bonito, dando seus passos certinhos dentro do cercadinho que construiu para si, racional, defensivo, achando que está controlando tudo na sua vida. De repente o corcel -- sim, ele, o amor -- se solta, tresloucado, escoiceia sua resistência, que cai por terra, joga você no chão, em geral de joelhos -- Napoleão perdendo a guerra --, e o arrasta, suas mãos marcando a resistência na areia, e quando você deu conta está em posição de prece maometana, jurando amor, fidelidade, chorando por migalhas jogadas do alto, escrevendo poemas que serão enviados, mas nunca lidos, os olhos brilhantes, o sorriso de bobo da corte, fazendo planos -- mesmo que o outro sequer o esteja vendo, ou simplesmente o despreze... :-((((
Mas, às vezes, é diferente... É suave... O outro, por obra do destino, também é arrastado na corda desse corcel ensandecido. E pode ser que esse alguém tenha o dom do controle dessa dança que é o amor. Então, se percebo esse bônus, sempre peço: "Maneire na condução, please"... Aí o corcel nos leva lentamente, como se fosse um barco, por esse terreno sagrado, divino, rubro, repleto de estrelas, "chão de estrelas" onde dançamos, onde conduzimos um ao outro na coreografia profana do amor.
Maneiramos na condução, e o amor tem seus ganhos: é como se fosse um doce delicioso da infância, que comemos lentamente, deixando o melhor para depois...
Falei? :-)))

Desapego

Alguém me disse um dia que o amor verdadeiro (não precisa ser amor de homem e mulher, paixão avassaladora. Basta você gostar de alguém, respeitar alguém, ou amar um filho, um amigo, um parente, alguém que você acaba de conhecer e por quem se interessou vagamente. Ou pode ser mesmo alguém por quem você está perdidamente apaixonado e com quem tem uma relação longa estável. Não importa.), o amor verdadeiro mesmo não se apega ao egoísmo.
O verdadeiro amor libera o outro para que "seja" e flua. Deixa o outro livre para que faça o que quiser e tome suas decisões. O amor verdadeiro permite que o outro deslize sobre patins no gelo, sem que isso nos magoe -- mesmo que para isso paguemos o preço da distância e da separação.
Eu nunca havia pensado nisso, com essa clareza de palavras encadeadas uma atrás da outra. Uma fileira de letras que formam um pensamento puro e cristalino. Mas ao ouvir o oráculo, decidi aprofundar isso dentro de mim: quero meu amor menos egoísta, menos eu e mais o outro, e quero que as pessoas de quem eu goste sejam livres e desplugadas do meu desejo. Quero apenas que elas me desejem, sem que para isso eu precise fazer muito ou interferir para tanto. Quero que elas sejam livres, no melhor sentido da palavra liberdade, para que me desejem e fiquem a meu lado, quando queiram, e pelo tempo que quiserem.
Este é o verdadeiro amor. O amor que sempre desejei para mim.

domingo, 22 de julho de 2012

O perfume e o feitiço do tempo

O médico me pediu pra deitar na maca do pronto socorro. Eu estava muito fraca. Pesando 60 quilos, eu havia perdido cerca de 2 quilos nos últimos 5 dias. Resultado, devia estar com uns 58 naquele dia e uma tremedeira de fraqueza. Meu jeans estava caindo e percebi que tinha de fazer mais um furo no cinto largo que eu trazia tentando segurar as calças.
Eu me deitei com dificuldade, senti uma tontura forte. O médico me ajudou com bastante delicadeza. Ele viu meu estado cinza e a palidez.
Fazia cinco dias eu não comia praticamente nada. Era 5a feira. Desde domingo eu tinha vomitado um dia e uma noite inteira. E a partir de então tivera um estado de diarreia constante até a chegada ao pronto socorro, e um enjoo forte também. Meu estado era lastimável.
Ele me disse: "Mocinha: você assistiu 'Alien, o oitavo passageiro'?" Respondi que sim, umas partes. Ele falou então: "É isso que tem dentro da sua barriga. Um alien, um passageiro estranho. O que você pegou não foi uma virose como disseram, foi uma intoxicação alimentar de uma bactéria fortíssima, eu diria virulenta. Mas eu vou dar um jeito nisso. Você vai sair daqui hidratada, com cor nesse rostinho, com ânimo e sem enjoo, sem diarreia nem vômito! Fica tranquila."
Reconheço meu egoísmo burguês, confesso, mas eu estava me sentindo tão mal, que apesar de não ter um acompanhante ali comigo (eu sou sempre muito independente, não gosto de dar trabalho. Não peço ajuda nem companhia para ir ao PS. Minha filha, namorados, família ficam putos comigo! Mas sou assim. Natureza de gato!), dei graças a Deus de ser aquela procentagem mínima da população que tem acesso à saúde dos bons convênios médicos... Eu, que costumo ser tão preocupada com o mundo e as pessoas desprovidas, estava tão mal de sáude, que me senti bem de poder pagar aquela pequena fortuna mensal e poder entrar no Samaritano e pedir arrego e ajuda para aquela diarreia que durou cinco dias sem cessar... Eu achei que estava meio morrendo.
Bem, eu estava na maca, meio morta, meio zumbi, meio viva, quando o médico me perguntou assim: "É Polo, não é?" Na minha quase morbidez, não entendi. Eu tive que perguntar: "O que, doutor?" "Seu perfume, é Polo?" "Não, acabei de tomar banho, e usei um feminino de patricinha da Occitane, doutor Fulano, não pode ser Polo nem aqui, nem na França!" Falei sem forças, mas tentando aspergir minha fala do humor e ironia que me permeiam sempre. Ele riu, achou engraçado, mas disse e reafirmou: "É Polo que tem no seu cabelo, tenho certeza!" E me mandou pra sala de medicação.
Foi aí, depois de tantos dias, que me lembrei: 'claro!' Ele havia me abraçado antes daquela tragédia toda de intoxicação! E beijado meus cabelos. O perfume ficara ali durante esses dias que não pude sequer me alimentar, imagine lavar os cabelos, só de cama e imprestável!
A pousada toda se contaminara com a tal bactéria virulenta que o doutor dissera. No domingo todos tomamos café da manhã e estrada! Eu vomitei durante a viagem. Ele, cromossomo Y, segurou a onda e dirigiu se sentindo mal. Coisa de homem mesmo -- pra não dizer de John Wayne... Ele ficou de cama 3 dias. Eu fiquei 5. Coisa mulherzinha. Eu tive que ir pro hospital, ele não.
Mas voltando, antes dessa pequena tragédia, nós nos divertimos muito. Fazia frio, decidimos viajar juntos.
Havia muito tempo que eu não viajava e esse début me trouxera uma sensação de retorno a um lugar que é meu: uma mulher alegre e divertida que havia ficado paralisada numa rua qualquer do Brooklin, em Nova York, há cerca de um ano. Um feitiço. Um vudu. Sim. Questões de foro íntimo. Fiquei congelada lá, projetada para fora de uma yellow cab.Como alguém tão decidida e segura como sou pôde se dobrar a algo tão pequeno e mesquinho? E se render e ficar ali, parada para fora daquele táxi amarelo, olhos fixos no tempo, emudecida?
Pois foi necessário um tempo. Um tempo e um homem generoso para desencavá-la dali. Como a Estátua da Liberdade, permaneci fincada naquele lugar que não me pertencia, porque me disseram que era ali que eu tinha que ficar. Talvez tenha sido a força com que foram ditas as palavras, talvez o medo que tive. Mas alguém enxergou minha dor, como se eu estivesse paralisada como um manequim numa vitrine; ele olhou, se interessou, e, como um cura, destinou seu cuidado para me tirar daquele vidro que me restringia.
Pois lembrando agora da pergunta do médico quando eu estava sobre a maca: "É Polo, não é?" Sim, é Polo Black, doutor...




O perfume Polo Black



Naquele fim de semana ele beijou meu rosto, a boca, a testa, os meus cabelos; e me abraçou como um urso-dourado -- coisa que adoro, pois assim me sinto protegida naqueles braços masculinos de pelos alourados. Também tivemos um momento Odara depois de subir por uma hora um morro que parecia não ter fim. Ao chegar no topo, eu me deitei no platô de pedra quente e pus os braços sobre o rosto para descansar da subida íngreme que fizéramos. Ele ficou ali, um peixe de olhos bem abertos observando e trazendo pra dentro de si aquele espetáculo de natureza que invadia nossa visão naquela altura sobre o vale.
Eu, menos sensível, fiquei deitada de olhos fechados, só amornando meu corpo feminino e lânguido, louco pra sentir aquele prazer do calor quando chega no top da temperatura, que minha filha chama de "bafão". Adoro! O calor subindo da pedra e se transferindo para meu corpo me fazia sentir descansada e morna, uma delícia.
Ele tirou a camiseta, estava molhada da subida, ficou uns minutinhos sem ela, e depois a vestiu de novo, se esgueirando pedra acima, deitando uns centímetros abaixo de mim. Ficamos uns minutos assim. Num descanso solitário.
Mas o corpo dele é um ímã feroz, e a voz dele é um magneto possante. Suas histórias de pescador, o perfume delicioso do seu corpo em contato com o calor da pedra batida de sol, seus olhos cor de mar vez por outra me chamando. Então, não tive dúvida: me esgueirei como uma gata manhosa me apoiando sobre as mãos e os quadris, e rolei as coxas sobre a pedra. E Pluft! Num segundo estava lá sobre o braço dele. Ele apoiou os meus ombros me abraçando, e eu joguei minha perna esquerda sobre suas coxas e me esgueirando de lado sobre seu braço. Ficamos nessa posição sei lá quanto tempo. Tempo? Que palavra é essa?
Não sei... Jogamos para trás os relógios. E aí ele me contou uma porção de coisas engraçadas... Minha gargalhada masculina ecoava no vale. Era eu de novo. A mulher da gargalhada que não tem vergonha do mundo.

***
Ele sempre me diz: "adoro sua voz..."
Mas a voz dele... Como posso explicar? É um misto de serpente no paraíso, sibilando o pecado, e de algo luxuriante a desprender como névoa. Há uma força do cromossomo Y que vem de um tom grave e o timbre, que é muito masculino, perfeito, e Muito marcado ao telefone. E o crème de la crème é o sotaque -- que sempre me faz sentir o cheiro de maresia, como se eu estivesse pisando o Arpoador e ouvindo bossa nova.
***

Voltemos...
Enroscados sobre a pedra, inúmeras pessoas-turistas passaram por nós, mas nem nos demos conta.
Descansados, descemos então o morro, eu na frente. Nos sentamos lado a lado na pequena creperia ao pé do morro e almoçamos às 17h. Sem pressa, sem horário, sem irritação, sem nervosismo. Isso existe? Existe. Continuando a saga "Odara", rolava Titãs numa vitrola qualquer, e ouvimos "Os cegos do castelo", de Nando Reis, coisa de quarentões. Wow!
À noite, numa calma que estranhei, caminhamos de mãos dadas numa santa paz por muito tempo, só conversando. Fomos jantar muito tempo depois, sem gastura. Sem pressa, tomamos vinho e ri de todas as suas histórias de pescador -- muitas delas devem ser aumentadas, exageradas, ou mentira, eu sei, mas eu adoro todas elas --, são soltas, leves, divertidas, joviais -- um homem pode ser leve.
Eu me transformei num tatu-bola por questões que não vou contar aqui, mas, quando vi, estava debaixo de uma mesa do restaurante-bar, numa posição meio fetal. Não estava bêbada, creiam, mas tive que fazer isso para me esconder, mas não posso contar aqui o motivo -- é hilário e me tornaria objeto de muitas risadas. Nada de mais, leitores, nada ilícito, mas tive que me esconder para não passar vergonha, só posso dizer isso! E isto agora me é lembrado vez por outra, aliás.
E, depois, quase caí num laguinho de 30 centímetros de profundidade.... Ridículo! E meu riso então ecoou nos morros da cidade, no verde da cidade, no negrume do céu. O riso tomou conta de mim. Do meu corpo magro que não consigo preencher com alguma fofura, mas que tem me feito feliz de certa forma.
Sem fórceps, fui retirada daquela avenida do Brooklyn onde eu parecia uma árvore fincada com raiz. Um parto sem sangue. Foram necessários apenas uma dose de carinho, alguma simpatia, alguma generosidade, um olhar para a dor do outro.
O futuro? Quem pensa em futuro? Quem precisa de futuro quando se tem um presente assim?

As lembranças, "Star Dust" e "Embraceable You"

Acabo de postar a canção "Embraceable You", interpretada por Ella Fitzgerald, e "Star Dust", interpretada por Frank Sinatra quando cantava na Harry James Orchestra nos anos 1930-1940, no Facebook.
"Embraceable You" é uma música de George Gershwin e com letra Ira Gershwin. Foi escrita em 1928 para uma opereta, mas acabou sendo lançada apenas em 1930 e incluída num musical da Broadway, Girl Crazy, estrelada por Ginger Rogers, em coreografia de Fred Astaire. Billie Holiday gravou a canção em 1944.
"Stardust", por sua vez, de Hoagy Carmichael, é considerada a música mais gravada da primeira metade do século XX, e, talvez, de todo o século XX. A versão mais conhecida e clássica, ou as versões são as interpretadas por Nat King Cole e Frank Sinatra. Mas confesso que a de que mais gosto é do iniciante Frank na big band Harry James Orchestra. Amo. Quem me apresentou esta pérola foi meu ex-namorado Claudio Cavalcanti, grande conhecedor de música e literatura, e amante de jazz. Foi dele também um presente do qual não me esqueço: um CD que ele gravou na Argentina de um amigo, numa de suas viagens para visitar o filho Leo -- a grande diva Sheila Jordan.
Ele foi para lá. Já não éramos mais namorados. Eu comentei en passant com ele sobre um show de Sheila que eu havia visto aqui e adorado, mas não estava conseguindo acesso ao CD. Ele foi para lá, viu o CD na casa de um amigo e pediu para gravar... Foi um superpresente. Pois é: "Stardust" com Frank e Harry James também me chegou num CD assim, presenteado por ele.
Postar no Facebook estas duas canções me levou longe. Fiquei pensando nas inúmeras músicas interpretadas pelas big bands, pelas divas do jazz, ou nas vozes masculinas (não consigo descolar de Frank Sinatra, The Voice), o rosto colado noite adentro, o romantismo, o terno com um lenço despontando no bolso do paletó, o vestido bem cortado e o salto sempre alto, a bolsa toillete ou pequenina para acompanhar o estilo "ir ao baile"...
O homem sempre tinha em mente o par certo para dançar com ele a noite toda, porque um dos maiores objetivos era dançar, com uma mulher que fosse boa dançarina, claro! E que fosse de seu estilo! E, se possível, bonita...
Claro que no fim do baile os objetivos eram os mesmos de hoje, que Sodoma e Gomorra sempre houve, pois assim sempre caminhou a humanidade. Mas, antes disso, dançar em grande estilo era o must, e os casais, casados, namorados ou não, estavam ali eretos, hirtos, adranalizados, prontos para aquelas baladas, entregues para aquela pista deslizante.
Minha mãe nunca gostou muito de dançar, então não me conta muitas coisas sobre isso. Mas meu pai sempre foi um pé de valsa. Ele me conta que no fim de semana, terno com lencinho no bolso, brilhantina dando um trato nos cabelos, sapatos com brilho para mostrar cuidado com a aparência, lá ia ele com um grupo de amigos.
Cada final de semana eles iam a um salão de baile diferente para mudar de ares. O bacana segundo ele era sempre ter um lenço à disposição caso a moça precisasse dele. Uma maquiagem que borrasse, ou caso num término de namoro ela chorasse, ou se ela fosse beber algo e caísse no vestido armado pelo saiote de arame, o rapaz sempre teria aquele lenço branco imaculado apenas para a moça tentar uma limpeza a seco ali às pressas... Isso mostrava elegância.
Também havia naquela época segundo ele a prática de se namorarem algumas moças ao mesmo tempo. Por isso a ida a freguesias diferentes (eu suponho)...
Meu pai não devia ser flor que se cheirasse (esta expressão antiga não sei de onde surgiu, preciso descobrir). Aquele rostinho angelical de lobo em pele de cordeiro que vejo nas fotos não me engana nem um pouco (sou desconfiada por natureza)... Devia ficar fazendo tipo bom mocinho em cada salão de baile, conseguindo uma namorada aqui e outra ali, e elas sonhando com aquele italianinho noites a fio. E ele, livre, leve e solto, como era dado aos homens daquela daquela, ia dançando "Embraceable You" com todas, todos os finais de semana, meses a fio, livremente, fiando suas contas coloridas de meninas e mocinhas que ia colecionando na sua história... "Embraceable You" e tantas músicas que devem ter composto sua trilha sonora ao longo da juventude.
Hoje ele tem 79 anos e foi diagnosticado portador de Alzheimer. Temos feito de tudo, minha mãe e toda família, para que a doença refreie e possamos ter o máximo dele conosco enquanto sua memória permite.
Então, eu vou juntando suas contas coloridas, vou perguntando sobre suas histórias de juventude e rindo muito de seus casos engraçados, tipo o presente inóspito que deu pra uma namorada de uma freguesia distante: um abajur enorme que levou de ônibus!! E outro que presenteou minha mãe logo no começo do namoro e ela jogou no lixo: flores de plástico! E vou tecendo suas memórias como posso, já que a dele está se esgarçando devagar.
Eis-me aqui contando suas coisas engraçadas e seus passos deslizantes ao som das big bands, brilhantina no cabelo, lencinho no bolso, alguma menina chorando e enxugando os olhos num branco imaculado... Contas coloridas que dançaram ao som de alguma bela canção.
"Embraceable You" e "Stardust" me fizeram lembrar disso.

Meu pai e eu em foto feita por Isadora Brazil em outubro de 2011.

quarta-feira, 18 de julho de 2012

"Invictus", novamente

Invictus
(de William Ernest Henley)

Noite afora que me cobre,
Negra como um breu de ponta a ponta,
Eu agradeço a quem quer que sejam os deuses
Por minha alma incansável.

Nas cruéis garras da circunstância
Eu não reclamei, sequer gritei.
Sob as pauladas da sorte
Minha cabeça sangra, mas não se rebaixa.

Além deste lugar de raiva e lágrimas
É iminente o horror da escuridão,
Mas o avançar dos anos
Encontra, e me encontrará, sem medo.

Não importa quão estreito seja o portão,
Quão carregado de castigos esteja o pergaminho,
Eu sou o senhor de meu destino;
Eu sou o capitão de minha alma.
(Tradução anônima - adaptada)

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Out of the night that covers me
Black as the pit from pole to pole
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds, and shall find, me unafraid.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate
I am the captain of my soul.

quarta-feira, 11 de julho de 2012

Mais amor, por favor

Pego um táxi e zarpo para um almoço com minha queridas da editora. Faz tempo que quero encontrar com elas.
Estou de mau humor. O táxi que pego é um carro antigo; o taxista parece tão desapropriado quanto ele; tento descer o vidro para tomar um pouco de ar: o vidro desce todo quando tento detê-lo no meio. Então, tento subi-lo, já que percebo que está 'avariado'. O taxista se constrange. Ele dá um comando lá na frente e o sobe até o meio da janela. E me pergunta: "Está bom assim pra senhora?"
A burguesa aqui, simples habitualmente, porém, quando mal-humorada, inconveniente, diz que tudo bem, e pula imediatamente para a esquerda no banco de trás para fugir do vento que a despenteia -- já que percebo que o mecanismo de sobe e desce está quebrado, não conseguirei ter uma corrida decente em termos de controle de ar vindo no meu rosto. Ou será tudo. Ou será nada.
Mas meu Deus. Por que estou tão intolerante? Tão inconveniente? Tão arrogante? Eu não costumo ser assim... Minha filha me diz que fico assim quando estou irritadiça, quando me sinto acuada ou quando me contrariam. São essas as situações segundo ela.
Neste momento, estou mal-humorada. Portanto, é o momento irritadiça. Eu não deveria agir assim; este taxista está fodido de verde-amarelo. Não fosse isso, não estaria neste táxi quebrado, antigo, com vidros quebrados em seu mecanismo. Está lutando pela sobreviência com armas despreparadas... Por que estou sem dó nem piedade? Eu, que geralmente tenho tanta?
Vamos para debaixo do Minhocão. Vejo vários cartazae: "Mais amor por favor", em sequência. Aquilo me cala fundo depois da cena mimada que fiz. Olho para a direita. Há inúmeros mendigos tomando sol sobre cobertores feitos de lã prensada, no calçadão. Incólumes à minha dor, eles estão ali, vivendo o quinhão que podem, recebendo a vitamina D que lhes cabe, gratuitamente. Talvez o único item gratuito de sua vida de rua.
Olho para a esquerda. Meu coração recebe uma pontada. Entre restos de comida, quentinhas usadas e amassadas, cobertores sujos e amarfanhados, roupas enroladas, caixotes, há pessoas, que só podemos distinguir depois de um olhar muito atento.
"Mais amor por favor." Onde está o amor? Onde está a humanidade para estas pessoas que eu tenho que me esforçar para ver em meio a sujeira, ao cinza do concreto, às pedras de calçamento? Onde está meu amor quando faço uma cena muda, como uma atriz melindrosa, por causa de um vidro que não abre nem fecha direito? Onde está o amor? O meu amor? O amor de todos? O meu esterno dói. Meu estômago revira. Minha mente dá voltas. Mas o que faço de efetivo com tudo que sinto e que penso? Apenas guardo numa gaveta em meu cérebro sutil, para pensar depois. Mais um belo texto, sofisticado, crítico, mas que não me levará a lugar nenhum, nem os levará, estes que vivem seu quinhão cinza entre as pedras e concreto cinza, que se perdem entre eles, se metamorfoseiam, como camalões da metrópole. Camaleões cinza.
"Mais amor por favor."
O táxi me deixa no número 89 da Barão de Limeira. Espero o grupo que vai me encontrar ali para um almoço. Fico na calçada a esperar.
Do outro lado da rua, vejo uma figura digna de ser descrita: envolta num tecido branco, não sei se é uma mulher ou um homem, mas está em prece maometana na esquina, não entendo bem o que está fazendo... à sua direita há um séquito de pessoas envoltas em cobertores, tecidos, lençóis. Estou na Cracolândia. Havia me esquecido disso. A figura em prece maometana começa a se mexer de repente e vejo que em seu lençol branco surge uma mancha, de repente. A figura urina naquela posição, e o tecido da cintura para baixo fica todo molhado. Meu estômago embrulha ao pensar que ele passará os próximos dias envolto naquilo...
"Mais amor por favor."
Minhas amigas chegam, e já estou instalada dentro da galeria, que na verdade é um shopping que se chama Moto Adventure, ali há um ótimo restaurante japonês. Meu amor não deu conta de testemunhar até o fim a saga do homem em prece maometana. Meu estômago não tem o amor de um missionário, descubro rapidamente.
Almoçamos e conversamos, e percebo que nossos problemas são bem mais sofisticados que os daqueles seres pelos quais passei naquele trajeto rápido de minha casa até ali. Eu faço terapia. Minha filha faz terapia. Temos assistência médica. Minha filha estuda numa faculdade particular. Moro num apartamento que divido com muito livros e Cds. Eu fui assistir ao balé no Municipal no domingo, e me emocionei muito com o Cisne Negro. Minhas queixas são burguesas, eu chego a essa conclusão...
Atiro um pedido ao meu coração: "Mais amor por favor", e espero que todo meu ser ouça. Não quero ser apenas mais uma burguesa, mas o que devo fazer neste mundo para tentar mudar o que está a meu alcance?
Olho no espelho, e uma personagem entristecida surge refletida ali.